Очередной загон с пошивом к какому-то очередному балу. И вот меня внезапно осенила мысль, что шлейф надо срочно класть на что-то оборчатое, то есть шить ещё один - шестой - слой юбки. Ткань сыпется как собака, что повергает меня в меланхолию, но я продолжаю шить с тем же упорством, что недавно вышивала лиф: мне не нравится ничего из того, что выходит, но времени нет и я продолжаю работать. Идиотизм. И жажда выглядеть хоть немного пафосно.
Какой бал? Ну какой к чертям мохнатым бал? Из носа кровь течёт регулярно, мигрень не отступает - некуда, спина болит от машинки, температура скочет, на коленке синяк от незапланированного катания по льду. Калека несуразная. Безмозглая. И руки из попы.